Desde antes del tiempo

VIDA

2011-05-23T19:56:00.003-03:00

Ale concluyó, después de escuchar el discurso de V, que estábamos “caducas”. Que habíamos caducado por la cantidad de años que tenemos a cuestas. Y cuchicheando entre nosotras, como en las viejas épocas, nos convencimos mutuamente de que no necesitábamos de esas actuaciones públicas para demostrar nada. Pero a mi me quedó resonando el caducadas.

Hoy, mientras lavaba los platos apilados (¿hay actividad que requiera menos concentración que esa?) de un largo sábado en casa, entendí.

Entendí que hay ciertas cosas que no caducan jamás. Que relaciones hay muchas ymucho también lo escrito sobre ellas, hay frases clichés, pps, graffitis y, hoy por hoy, hasta twitters y paginas de “me gusta” en FCBK sobre el tema. Pero sobre ésta relación no hay nada escrito. Nunca fue necesario. Porque nosotras sabemos de qué se trata:

En la vida hay familias grandes y familias chicas, la que te toco en suerte (buena o mala depende de vos) con hermanos o sin ellos, hay primos –el mayor siempre un ídolo- de a miles o poquitos. Hay madres y padres que van juntos o separados. Abuelos quedan pocos, pero hay tíos. Después, con el tiempo, la familia se conforma de otra manera y cambian los roles: hijos que son padres, padres que son abuelos y recién llegados a esta vida: nuestros niños/as.

Y también están las otras.

Esos primos, tíos, hermanos que uno elige. Son esas personas que uno va encontrando en su camino y te acompañan en mayor o menor medida por un tramo.

Entre ellas también hay diferentes grados de relación. Están: los conocidos de vista, esos que con suerte nos acordamos el nombre, los conocidos de años pero que sabemos que sólo nos vemos y hablamos circunstancialmente (mamás y papás del cole, por ejemplo, y que si uno se va, seguro que no te volvés a hablar), también están los de esa categoría intermedia que no tiene nombre definido y que son aquellos que los conoces de hace muchísimos años, tantos que no podes llamarlos conocidos, pero que jamás les dirías amigos y, luego están los AMIGOS. Obviamente que dentro de estos también hay diferentes niveles y categorías, pero los que hoy me importan son esos hermanos, hermanas en mi/nuestro (el pensamiento surgió con y por Ale) caso.

Ale, por caso, pasan meses sin que hablemos, pero basta una mirada para entendernos sin necesidad de nada más. Eso no se logra con cualquiera, se necesita un background importante, haber compartido muchos momentos, de esos que te marcan. Hay que conocer virtudes y defectos (de ambas obvio) y poder reírse y llorar por algún momento pasado. Es con la que no necesito filtro, no tengo que cuidar la manera de expresarme. Puedo ser como era de adolescente: impulsiva, loca, agrandada, creída, insegura, enamoradiza y llorona. Todo eso al mismo tiempo o de a una cosa a la vez.

Y con nosotras dos, al mismo ritmo viene Rosi. La rubia, la estudiosa, con la que yohablo todos los días o casi. Con la que compartimos tantas cosas que nos han preguntado si éramos primas, hermanas o “algo, seguro”. Y sí, algo, seguro, somos: Amigas del alma, por siempre y para siempre. A la única que llamo cuando estoy de viaje porque la extraño. A la que llamé el día de mi casamiento porque estaba bañada peinada maquillada y esperando ponerme el vestido, para que me haga compañía telefónica ( casi me mata, porque a ella le faltaba hacer casi todo eso y yo no quería cortar) La que me acompañó en mi 1er embarazo con el suyo, para que no tuviéramos nauseas por separado –Mica y Bru se llevan un mes-, en el 2do me ganó por unos meses. Mismo secundario, mismo año de casamiento, mismo año de ser madres, mismo año de los 2dos, mismos tapados, mismos colores, por suerte nunca mismo gusto en hombres (jaja).

Con el tiempo hemos sumado y restado amistades. Hemos recuperado y despedido amigos. Ahora tenemos Factbook y Twister, celulares, skype, mails, cadenas etc. Pero nuestra amistad, la de Rosi Ale y yo sigue igual que antes, como cuando nos comunicábamos por el teléfono de línea con cable, por carta de correo físico, con frases escritas en agendas, con libros prestados y devueltos, bah, como siempre.

Por eso, Ale, nosotras no necesitamos discursos, nos basta una mirada, y el resto… que se joda!

LEER

2009-11-25T02:23:00.002-03:00

"Y con esas palabras se despidió y desapareció de su vida para siempre…"

Con los ojos abiertos como platos y una sensación de “me falta algo” Tamara releyó las últimas palabras de la novela de 400 páginas que acababa de terminar y en un acceso de furia revoleó el libro contra la pared. Desde su punto de vista, leer era un escape, era transportarse a otro mundo otra dimensión donde los malos eran malos pero podían cambiar, o no. Pero los protagonistas siempre, pero siempre, terminaban juntos en happy ever after. Y nadie miraba como seguía ese happy ever. Porque para eso una había sufrido y transpirado, corrido y llorado junto a ella a través de las páginas, pero siempre valía la pena, ya que al final del arco iris estaba ÉL, el héroe en su caballo blanco, o su mercedes negro o su bm azul no importa, él estaba y terminaban juntos. Porque para eso una lee novelas, porque para finales tristes esta la vida, con sus altibajos y sus despidos y despedidas, con sus peleas sin retorno y las injusticias. Por eso Tamara se levantó de su sillón favorito, recogió el libro que había caído abierto en la pagina 364 y leyó : María lloraba sobre el piso frente a su obra destruida sin entender que Gabriela en su locura, en sus celos, pudiera hacer añicos la figura. Y así la encontró Joaquin, dormida, agotada de tanto llorar, rodeada de escombros.

Gritando cual desquiciada, pareciéndose tal vez a la Gabriela de la novela, Tamara intentó romper el libro por la mitad, pero lo pensó mejor y, de a poco lo fue deshojando con un placer casi demencial, tirando al fuego de la chimenea hoja por hoja, excepto la tapa, que cual cadáver despojado de sus carnes ocupó un lugar en la amplia biblioteca de la familia Tepper, bien a la vista, bien a mano, para recordar que jamás debía comprar otro libro de esa autora.

2008-12-24T11:12:00.001-02:00

Otoño

2008-10-13T14:52:00.001-03:00

Que extraño el olor de la niebla en otoño. Huele a hojas secas, a humedad concentrada. Huele a amores perdidos y felicidades encontradas.
Arrebujándome en mi tapado contra el frío de la tarde, miré a mi alrededor: mujeres cercanas a los 40, profesionales, muy profesionales, gordas, flacas, rubias de verdad y de prestado, unidas todas por el dolor, tal vez más por el espanto.
Nunca leo la necrológica del diario, supongo que por una cuestión de cábala. Pero anteayer a la mañana se me cruzó no sé qué planeta con otro y cuando llegué a la Pág. Xx, no la saltée como siempre, y así me fue. Entre toda esa tristeza, un recuadro resaltó sobre lo otros: Julieta Pilar del Monte, tus padres y hermana etc, etc, etc
A los pocos minutos los teléfonos de la clase del ´86 empezaron a sonar, y voces que no escuchaba hacía más de 15 años me remitieron a mi último año de secundario: las discusiones con las profesoras, las reuniones previas al viaje de egresados, los sueños de cada una para el futuro, carreras, materias, bailes, novios. Todo se agolpó en mi cabeza en segundos, y en cada uno de esos recuerdos, la espigada figura de Juli: quería ser actriz, o médica, a veces bióloga para salvar pingüinos. Juli quería ser todo y nada al mismo tiempo.
Juli no era de mi grupo, pertenecía a las chicas cancheras, de esas que tienen casas en countries, y usan ropa de moda, antes de que se ponga de moda. Amaba a Maddonna, incipiente cantante americana y se quería parecer a ella. Pero a diferencia de las otras “estiradas”, Juli se llevaba bien con todo el mundo. Nunca estudiaba, pero siempre la perdonaban, y, a pesar de lo que su grupo decía, se hacía amiga de todas: la “nerd”, futura ingeniera, la “gorda” que se excusaba en la diabetes de algún familiar para no preocuparse por su peso, y nosotros las “nif”, ni fu ni fa, ni un extremo ni el otro. Si hubiera tenido que describirla, lo hubiera hecho diciendo que estaba llena de vida.
Y ahora, me hallaba junto con toda la 1era división del Liceo Nacional de Señoritas, en ese parque eternamente verde, que vende paz hasta a los que no pueden con ella.
Miré una a una a esas mujeres, reunidas por primera vez desde que dejáramos el cole hacía ya varios (muchos varios) años. Y me dediqué, como siempre, a inventarle la historia a cada una de ellas, guiándome por su ropa, por su forma de pararse, por su forma de mirar, y por lo que yo sabía de cada una de ellas. Y me equivoqué.
Ahí estaba Fernanda, casada con su eterno novio desde los quince años, después de un tórrido romance con alguno en Bariloche: ama de casa, tranquila, feliz con su hija.
O la “Gorda”, igual de gorda, que vino desde el Sur, adonde era maestra rural y con hijos casi adolescentes. ¡Guau!, que temprano empezó.
La nerd, y las medio nerds, una en el CONICET, otra trabajando en la Fundación Favaloro, una tercera, genio total en matemática, y publicitarias, marketineras, masajista especializada en eutonía, normales. Vivían su día a día más o menos felices, todas contentas con su rutina.
El grupo de las cancheras fue el más decepcionante, con carreras comunes, ninguna actriz, cantante o famosa, uno que otro hijo, algún divorcio o solteras, y habiendo cruzado la barrera de los treinta, con apuro.
Las dos preguntas más importantes del día:¿Estás casada? y ¿tenés hijos?
A la que contestaba que no, todas la miramos con cara de “pobre”. Porque en ese momento, en este momento, me di cuenta de que no importa lo que hayamos sido, querido ser. Lo importante, siendo mujer, hoy, en el siglo XXI, sigue siendo lo mismo que siempre, desde que el mundo es mundo: la capacidad de reproducirnos, o dicho en forma más amorosa, como la madre que soy, tener uno, dos, tres soles, que nos llenan la vida, más allá de cualquier carrera profesional. Porque, ¿quién cambia una gran cuenta bancaria por dormir una siesta con olor a bebé en sus brazos?
En fin, la vida se ocupó de equilibrarnos o, tal vez, de demostrarnos que del polvo venimos y allí volveremos, y que, mientras tanto, somos todas iguales.

LA NADA

2008-05-19T15:44:00.002-03:00

Estoy en una etapa de desconcierto y hasta el nombre del blog quiero cambiar. LA literatura sigue siendo lo mío, pero el arte huye para otros lados y en un mandala risueño plasmo ideas que ni claras tengo. Cuán perdida, en un año en que pensé que todo sería claro, “cristal” lo llamarían los yanquis.

Las crisis vienen sin que una las llame y relacionarlas con la edad, el cambio de década o unidad me parece trivial, banal, diría.

Juguemos a pensar en que todo pasa y (lo que) todo queda sea más que un recuerdo, sino una enseñanza para una y así después dejarla como legado a los que vienen detrás con paso firme y sin perdonarnos ni un error.

Que las hay, las hay!!

2008-04-04T14:48:00.003-03:00

Mi tío Luis no era supersticioso. Al contrario, para mí que desafiaba las leyes de la “cábala” en forma adrede: si había una escalera, él pasaba por debajo, jamás tiraba sal sobre su hombro si derramaba un poco fuera del plato, cada vez que viajaba, se embarcaba un día 13, y ni siquiera se tocaba “las partes” cuando alguien nombraba lo innombrable. Lo único que no pudo hacer un día 13 fue casarse porque mi tía se negó, y ahí el amor fue más fuerte. Pero el resto, era conocer una cábala para que mi tío Luis le llevara la contra. Hasta que apareció ese gato negro.
-Lucifer. Te juro Clarita, que era el mismísimo Lucifer en su forma gatuna-lloraba después mi tía Marita.
A los casi 70 Luis y Marita tenían una buena vida. Habían festejado sus 40 años de casados, tenían hijos grandes, todos profesionales con buenos trabajos y una caterva de nietos. La empresa de limpieza de oficinas que le hubiera heredado su padre había crecido bajo el manejo del tío Luis y a esta altura de la vida se podía dar el lujo de aparecerse algunos días a la semana cerca del mediodía sólo para no perderle el gustito al trabajo.
Los viernes temprano se iban para Garín, donde tenían una casa-quinta con pileta y un parque grande con árboles frondosos, al que había puesto un par de arcos de fútbol para que disfrutaran los nietos y sus amigos.
La casa-quinta era su “pet”. Tenía un jardinero, pero la mayor parte del trabajo lo hacía él. Se había comprado un pequeño tractor para cortar el césped, tenía todos los elementos para cuidar la pileta: el barrefondo, el medidor de cloro, el medidor de acidez del agua, diversas marcas y tipos de cloros y clarificantes que usaba según la temperatura. Dedicaba horas enteras a su cuidado. Se levantaba temprano, se calzaba un sombrero de granjero americano y empezaba a sacar hojas.
Esa mañana mi tío Luis tomaba café mirando por la ventana de la cocina cuando vio que un gato más negro que la noche se acercaba a la pileta. El tío Luis no lo podía creer.
-Mira Marita, un bicho negro cerca de mi pileta!! Si será caradura el bicho
-Dejalo Luis, es un pobre gato. Qué le puede hacer a la pileta.
-Pero esta cerca de MI pileta.
-Qué exagerado Luis!
El gato en cuestión se acercó todo lo que un gato se puede acercar al agua y desde allí con todo el descaro que le fue posible miró fijamente a mi tío por unos largos segundos y luego se fue.
Desde ese día, cada mañana en la casa quinta era igual, y cada noche mi tío soñaba con el gato negro y las parrandas que éste hacía con otros de su especie en la pileta. La obsesión del tío se convirtió en tema de chanza para la familia y nunca faltaba que alguien le preguntara por el gato y él murmurara algo inteligible.
Una madrugada a finales de un otoño irregular mi tío Luis se levantó más temprano que de costumbre, y aunque todavía la luna daba vueltas por el cielo, se puso su sombrero de paja y con una gomera se sentó a esperar al gato.
Un “gatodemierrr...” seguido de un gran “splash” despertaron a mi tía Marita, que salió, asustada, en camisón y ruleros de “doña Florinda” para ver a mi tío Luis flotando boca abajo en la pileta, y al gato sentado en el borde “sonriendo Clarita, sí sí, te lo aseguró”-contaba entre llantos sentada al lado del cajón-“una maldición de gato negro que se le cruzó a Luis, lo hizo tropezar y romperse la crisma”

Volviendo

2008-03-13T12:25:00.003-02:00

A mi me gustan los detalles: los bolsillos de la cortina de baño que resguardan hojas inmensas de un otoño olvidado; descubrir entre los libros una biografía polvorienta de Horacio Quiroga al lado de la Guia Verde Michelin de Paris;
adivinar que Popi recorre remates y rescata antigüedades como ese aparato de dos rodillos, parecido al de hacer tallarines que servía, hace unos siglos, para planchar los cuellos del señorito de la estancia.
Descubrirme agotada y dormir tranquila en brazos de mi marido a pesar de los miles de ruidos y sospechas de insectos y alimañas que nos rodean.
La paz de la casa de campo es real y contundente, todavía no me dejo ganar por ella: “I´m a city girl”. Pero llegamos anoche y el silencio rotundo avanza y oh sorpresa me provoca, entonces después de 4 meses ESCRIBO.
Si el campo ha logrado eso, el marcador va: campo 1 city girl 0.

Al gran Freddie Mercury (1946-1991)

2007-11-23T18:59:00.000-03:00

Terminé la primaria el año que Queen vino, por única vez, a la Argentina. Me lo perdí, obviamente. O tal vez no tan obviamente para esta época. Pero hace 26 años atrás a nadie se le hubiera ocurrido llevar a una nena de 12 años a un recital en Velez.
Diez años más tarde, la muerte de Freddie Mercury me sorprendió trabajando en un diario. Recuerdo que lloraba, llorábamos todos, cuando nos llegó el cable. El homenaje le tocó a un compañero con más experiencia en música y más años en el rubro. Y me quedé con las ganas.
Hoy, gracias a la magia de la web me doy el gusto y bloggeo un video de Queen. Pero sobre todo, me doy el gusto de emocionarme cuando escuchó a mis hijos canturrear por la casa “Don´t stop me now” o alguna otra tonada de la mítica banda. Y me doy cuenta de que las cosas buenas, las realmente buenas, perduran en el tiempo. Y vuelvo a llorar, como hace 16 años, cuando el mundo se enteró de que se había apagado una gran voz.

What

2007-09-27T12:42:00.000-03:00

What if I decide not to speak anymore
What if I declare I´m not worth to be heard anymore
And what if my best words are just rubbish from the soul

What if I decide not to be anymore
What if I declare I wont cry anymore
I think I should try it
Just for one day in any case
So may be after my pledge of total silence
Of my pledge of total nonbe
My words, the ones from my soul would be heard
By millions of people
Who think
I´m woth it just because of being me

Una cuestión de edad

2007-09-17T15:26:00.000-03:00

Hay muchas tradiciones que, a pesar de las distancias temporales y geográficas, son compartidas por las personas. Una de ellas es la de descalzarse cuando llegamos a casa. Será por limpieza, simple comodidad o por alguna ley no escrita, no lo sé y creo que tampoco me importa. Lo cierto es que en mi casa, desde que tengo uso de memoria, era abrir la puerta y sacarse los zapatos un mismo movimiento. Recuerdo que el padrastro de una amiga, un hombre que por edad calificaba más para abuelo que para padre, nos criticaba ampliamente y nos decía que nos iban a entrar bichitos por entre los dedos de los pies.
Andar “en patas” era sinónimo de libertad: el final de un largo día de escuela (colegio bilingüe doble escolaridad), más tarde de facultad y luego de trabajo. Inclusive he llegado al extremo de sacármelos en el hall de entrada del edificio o en el ascensor después de una fiesta, o en verano –confieso que todavía lo hago- en época de sandalias, quedar descalza bajo el largo mantel de algún lujoso restaurant.
Tengo dos anécdotas al respecto que ilustran mi placer por el “descalzamiento”, ambas en Punta del Este: la primera yendo con mi marido a cenar a uno de esos restaurantes de moda, apenas bajo del auto se me rompen las sandalias de diseñador que lucía esa noche, iba vestida, si mal no recuerdo, con unos pantalones tipo hindúes, y ante la incomodidad de caminar sin un taco opté por la excentricidad permitida en esos balnearios de entrar directamente descalza; la otra, unas noches más tarde en otro restaurant de moda que está ubicado directamente entre los médanos a unos cuántos kilómetros del centro, los high heels quedaron directamente en el auto ya que al primer intento se hundieron en la arena fría de Marismo, tal el nombre del exclusivo lugar.
De casada, el ritual es el mismo, llegar y largar primero zapatos y después la cartera y tapado. Si suena el teléfono mientras abro la puerta me resulta imposible atenderlo con los pies aprisionados, la cartera puede colgar de mi hombro por horas, los pies DEBEN estar libres.
Cuando nació mi primer hijo, la locura era tal que los invitados sí o sí debían descalzarse para entrar al cuarto del bebé, vaya una a saber qué porquería habrían pisado antes de llegar a mi casa. Mis hijos, ya tengo dos, y si bien el “bebés”sólo queda mi recuerdo, heredaron la locura de la madre y no importa a dónde vayan, lo primero que hacen es descalzarse y si pueden sacarse también las medias. A nosotros los de la raza de pies descalzos nos da lo mismo si hace frío, calor, llueve o hay humedad. Los pies deben ser libres y los dedos al viento.
Pero el tiempo pasa y en una charla con un grupo de amigas, una confesó que desde hace un tiempo usa pantuflas, no de esas que se veían en las antiguas películas americanas, con taco y pompones, sino esas pantuflas de viejo en camiseta en la vereda. Todas nos empezamos a reír, y mi amiga entre carcajadas agregó:”lo peor es, cuando me levanto temprano para despertar a los chicos para ir al cole, en esta época del año en que una se arrastra cuando suena el despertador, y mi primer pensamiento es: por lo menos tengo mis pantuflas. En serio chicas, tienen que probarlo.”
En la tarde de ayer cuando cerraba las valijas para volver a Buenos Aires, estábamos en Bariloche por eso del Spring week de los colegios modernos, miré las chinelas que te da el hotel, y sabiéndolas descartables, metí un par en el bolso.
Hoy a las 7 sonó el despertador, después de insultar, bajito para no despertar a mi marido, en cuatro idiomas, me incorporé y recordé el comentario de mi amiga. En la oscuridad del cuarto busqué las pantuflas que dicen sweet dreams y me las calcé. Cuánta razón tiene Annabelle, no hay nada más placentero que levantarse de madrugada y ponerse las pantuflas. ¿Será, como preguntó ella, que nos estamos poniendo viejas?

2007-08-29T10:37:00.000-03:00

Just on time

Kira se despertó sobresaltada. No recordaba qué había soñado, pero tenía una sensación amarga. En la claridad de la madrugada-acostumbraba dormir con las persianas levantadas-trató de concentrarse, y así de repente, de la nada, le salió: Marina.
Sin perder el tiempo se levantó, puso la cafetera, la automática no la de espresso, para eso no había tiempo esta mañana y mientras el líquido oscuro, cual tinta china, bajaba, se duchó y se vistió de negro. Ropa práctica, cómoda, de corte impecable y excelente marca. No sabía a qué podría enfrentarse el día de hoy en su búsqueda.
Empezó por los lugares más obvios, departamento, casa del último amante conocido, recorrió desde la Recoleta hasta San Isidro, los grandes hoteles y nada. En su auto, bajó el espejito cambió el maquillaje, de su amplio bolso sacó las zapatillas y dejó las botas de taco alto, sacó, también, la bijouterie llamativa, de plástico y poco fina y guardó el oro y los brillantes. Se ató el pelo con una gomita y puso en marcha el motor, debía cambiar de barrios para continuar con su búsqueda.
Pero resultó inútil, Marina no aparecía y en todos lados la misma respuesta, la última vez que la vieron había sido entre dos y tres días atrás.
Se dirigió a Ezeiza, Raúl en Migraciones sabría si había salido del país. Con le dinero listo en el bolsillo entró sin golpear en la oficina, nadie la detuvo, con su pollera y tacos altos, el maquillaje justo, muy perfil bajo pero con clase, era una secretaria ejecutiva de cualquiera de los jefes. Raúl se sorprendió, hacía un tiempo que Mercedes (el nombre que usaba para ese contacto) no se acercaba por Ezeiza. Contento con el extra que llevaría a su casa esa noche, la ayudó a chequear, y ahí estaba en un vuelo a Atenas del sábado a la tarde, Marina.
Kira miró su reloj, si hacía rápido podía volver a su pied a terre, armar una pequeña valija y llegar a tomar el siguiente vuelo que salía en 4 horas. Revisó su bolso, tenía el pasaporte, una muda completa y decidió no arriesgarse. La sensación de apremio era cada vez mayor. En el baño volvió a ponerse el atuendo que tenía esa mañana y se dispuso a esperar el llamado de embarque.

Las llamas que se acercaban a Atenas eran visibles desde el avión. Ya en la ciudad, retomó lo que había hecho en Buenos Aires, buscar en todos los lugares posibles. Hasta que dio con el rumor exacto y se asustó. Llegó hasta la mansión indicada, y miró a través de la reja, el olor del incendio la alcanzó repentinamente y la obligó a tomar una decisión. Sin importarle las consecuencias, saltó el paredón que rodeaba la gran casa y corrió por el parque hasta llegar a una puerta de vidrio. Adentro la vio a Marina, del brazo de un hombre mayor frente a otro que tenía un alto gorro. No lo pensó y abrió la puerta al grito de “yo me opongo”.
Los tres giraron al mismo tiempo, Marina soltó al hombre mayor y corrió a abrazar a Kira mientras le susurraba “como la caballería, Just on time” y sin mirar hacia atrás salieron.

-Me podés explicar que hacías ahí a punto de casarte con Katapoupolos?
-Me agarró en un momento de debilidad, de esos en qué una se plantea para qué está en esta vida, etc.
-y en vez de llamarme, decidiste casarte con le magnate de yates más grande de Grecia
Marina sonrió gatunamente,-está muy enfermo, no le queda mucho por delante.
Kira la miró de reojo y largo una carcajada, al fin y al cabo Marina era nada más que Marina.
Ambas se acomodaron en los asientos de primera clase y se durmieron en el vuelo de regreso a Buenos Aires.

2007-05-21T13:35:00.000-03:00

Hoy falleció un bostero.

Hoy falleció un amigo.

No soy de estirpe futbolera, ni me casé con un fanático de esos que cada domingo mira fútbol de primera. En mi casa el fútbol no existía, tan poco nos interesaba el tema, que mi marido era de Racing (pobre!) y yo: Argentina. Pero tuvimos un varón, que por esas cosas de la vida, en vez de pan, bajo el brazo trajo una pelota. De chiquito, mi chiquito, pelota que veía , pelota que pedía. Sano nos resultaba el nene, aprendió a caminar y patear al mismo tiempo. Sólo le faltaba un amor, de esos que se llevan en el corazón, y que solamente un hincha real puede entender. Racing quedó descartado antes de siquiera ser pensado y empezó la lucha entre tío y padrino: que de Veléz, que de Boca. Cabe aclarar, que hablamos del Boca de Bianchi, con todas las copas y campeonatos ganados. Cabe, también aclarar, que hablamos de la época de Macri, de un merchandising espectacular contra el que ningún equipo de Argentina puede competir. Y ganó Boca. Sobre todo porque un buen hombre, bostero de alma, que adoraba a los chicos (se hizo cargo de educar no sólo al propio si no a los abandonados por la vida) le regaló su primer equipo, camiseta, shorts y medias a mi chiquito que todavía no había cumplido 3, y lo sacaba a pasear contándole grandezas del equipo xeneize.

Y mi nene le creyó y se sumó a la 12. Ocho años más tarde, en casa somos fanáticos, los domingos se planean en base al partido de la fecha, y lloramos y puteamos con Riquelme, Con la patada injusta del Gato Sessa a Palacio, o cuando se nos fue Tevez a jugar a Brasil. Y nos quedamos hasta cualquier hora mirando los partidos internacionales y nos levantamos sin chistar a la mañana siguiente. Y llevamos torta al cole cuando gana Boca, y cuando pierde también, porque “Boca es un sentimiento”.

Mi nene todavía no lo sabe, pero hoy tempranito a la mañana falleció el amigo, el que lo hizo de Boca:

Hoy falleció un bostero.

Piquete a mi misma

2007-05-02T13:49:00.000-03:00

Me niego rotundamente a que mi escritura sea una mera descarga
Me niego rotundamente a la idea de poder escribir solamente en estados negativos
Apoyo la moción de escritura como libertad
Quiero escribir desde el corazón y no la cabeza
Quiero escribir con ganas
Quiero escribir contenta y sin errores de ortografía
Piquete al diario intimo o al intimismo trucho del blog
Piquete a vociferar a cuatro vientos amores encontrados perdidos aceptados ilegales
Piquete a la simplificación del idioma
Piquete a escribir por obligación
Escritores del mundo Uníos
Escribir esta en nosotros, el afuera no existe

Jueves por la noche

2007-04-24T14:56:00.000-03:00

Se acercaba la hora. Eran casi las 9 de la noche y Mariela no sabía que excusa dar este jueves. Por algún motivo, todas las que habían funcionado en el pasado hoy le sonaban a mentiras en sus propios oídos.
Encerrada en el baño, rodeada de maquillajes y la ropa apropiada para estos jueves, se miraba en el espejo y con cada idea, descubría una arruga nueva, una cana que el henna no había logrado tapar.
Armada con el secador en una mano y el cepillo de brushing en la otra, comenzó el ritual de peinarse, marcando el pelo al mejor estilo Farrah Fawcett, se delineo los ojos con mucho negro y las pestañas lograron ese look empaste. Con la sombra tuvo cuidado, apenas un poquito (ya en la calle le daría un toque más dramático) y terminó con un labial rojo sangre.
-¿Te falta mucho?-preguntó una voz femenina al otro lado de la puerta.
-No-contestó con culpa por el engaño-ya salgo. Se calzó los pantalones de cuero negro y los arremangó para que no se vieran debajo de la amplia pollera hippie chic que le llegaba a los tobillos, el corsé también negro quedó disimulado debajo de la campera de cuero corta (obviamente negra) que por suerte Mariano Toledo, diseñador de vanguardia, había re impuesto como moda.
Una última mirada al espejo le hizo bajar el tono del rouge a un rosa casi bebé y poniendo todo en una amplísimo bolso, incluyendo botas con tachas, salió, dispuesta a enfrentar las miradas de desaprobación de los habitantes de su casa.

Dos pares de ojos idénticos a los suyos la miraron críticamente.
-¿Qué?-inquirió en tono peleador.
-Nada- Contestó el varón, apenas conteniendo la risa.
-¿Y vos? ¿algo que opinar?-espetó
-Tenés un look muy freak.
-Freak? De Dónde sacaron ese término?
-Ay mamá, contestaron los mellizos a coro, vos todavía crees que tenemos 5 años.
Mariela miró a sus hijos de arriba abajo: a los 17 años Juan era más alto que ella por una cabeza y Estrella tenía su misma altura y contextura física, sin la lucha contra la gravedad que le mantenía todo a donde tenia que estar.
-¿Y a dónde vas si se puede saber?
-Salgo con las chicas
-Así tan...
-pintada?
-Tenemos nuestro encuentro anual de ex alumnas del Sagrado Corazón.
-Bueno, pero no vuelvas tarde

Ya en el auto Mariela se rió de la charla con sus hijos y recordó interrogatorios similares por parte de sus padres.
En la esquina de su colegio secundario, estacionó, se sacó la pollera, se puso las botas, acentuó su maquillaje con sombra negra en los ojos y labios extra rojos, prendió un cigarrillo y con el look que correspondía a la reina de la clase ´84, se dirigió con paso firme al salón de actos.

8 de marzo DIA de la MUJER

2007-03-08T17:36:00.000-03:00

Hoy mi marido me preguntó por qué no había un día internacional del hombre. Después de reírnos juntos un rato se fue como todas las mañanas, y yo me quedé pensando.

Las respuestas obvias a la pregunta eran (fueron) que en un mundo históricamente dirigido por hombres, hoy se recuerda y festeja a todas las mujeres que pelearon para que haya igualdad en los derechos, podamos votar, podamos tener los mismos sueldos, podamos dirigir nuestras vidas, lleguemos a tener puestos de mando en empresas y naciones y, en resumen, que podamos vivir a la par del hombre.

Pero yo creo que más allá de todas esas realidades, se festeja nuestra capacidad de ser hijas, madres, esposas, amantes, brujas, blancas, negras o amarillas. De amar, de reír, de llorar, de hacer amigas, de educar, de poner límites, de disfrutar de la vida como venga y tirar siempre para adelante. Yo, honestamente, creo que hoy festejamos y recordamos que somos MUJERES.

Feliz Día para Todas.

ReComienzo

2007-03-06T11:11:00.000-03:00

En épocas de grandes lluvias e inundaciones, la sequía me acecha. Será la lejanía de las palabras obligadas o la cercanía del cambio de unidad.

Pude, al menos, combatir parte de la sed con mucha lectura de la grande y de la otra. Ahora, tan sólo me queda regar nuevamente, para poder hacer crecer la imaginación, la creatividad, la paciencia y la concentración, en fin, el don de escribir y despertar, cual “principesa” azul, a todos mis personajes que duermen, esparcidos en cada rincón de mi mente.

Por un año de buena siembra y mejores cosechas literarias.

Salud!

DIA DE LA TRADICION -10 de noviembre-

2006-11-09T19:53:00.000-03:00

Mi gloria es vivir tan libre
como el pájaro del cielo;
no hago nido en este cielo
ande hay tanto que sufrir,
y naides me ha de seguir
cuando yo remonto el vuelo

jose hernandez - El Martin Fierro

LUZ

2006-11-06T14:41:00.000-03:00

La casa de enfrente esta vacía todo el año. No abandonada, vacía. De vez en cuando, una señora entrada en carnes, viene en bicicleta y la limpia de arriba abajo, baldea el frente empedrado descalza y, si hace mucho frío, en ojotas. Con paciencia, casi primorosa, repasa los vidrios que están a cada lado de la puerta, negra ella, decorados con calas blancas de tallos larguísimos. Pero además de la señora, nunca nadie la visita. Hasta anoche.

Anoche salimos a dar una vuelta con mi marido, noche preciosa, de primavera, con un viento fuerte que según él presagiaba tormenta, en cambio para mí, era de limpieza. Daban ganas de aspirar profundo y llenarse los pulmones del aire embriagador con aroma a fresias (de mi jardín y que son la envidia del country), cuando mi marido me señaló una ventana iluminada de la casa de enfrente. Una ventana del primer piso.

Hipnotizados miramos la luz que mostraba un cuarto blanquísimo y vacío, pero un pudor repentino hizo que bajaramos los ojos buscando instintivamente un auto, una bici, una moto, algún indicio de visita, pero nada. Un escalofrío recorrió mi cuerpo y abrazándome a mí misma pedí volver a la seguridad de nuestra casa, adonde el volumen de un partido de fútbol rivalizaba con el del estereo.

Los menesteres nocturnos de madre me distrajeron, y una hora y media más tarde me había acostado sin siquiera recordar la luz en la ventana de la casa de enfrente.

Un ruido que se acercaba rápidamente y hacía temblar los vidrios de la casa me despertó a la madrugada. Empezaba a clarear y aquí en el campo (partido de Moreno, pero como buena chica de ciudad, cuando hay mucho verde, mucho pájaro y demás bichos, es campo y ya) los truenos se los escucha desde lejos, y se acercan, realmente se acercan a una, desde kilómetros a la distancia. Un pájaro que todavía creía en lo que había pronosticado el Servicio Meteorológico (nada de lluvias para el fin de semana), seguía cantando su matutina rutina. Me levanté despacio, y me dirigí a la cocina. Mientras tomaba un vaso con agua miraba por la ventana la lucha de colores en el cielo: el azul de la noche se retiraba dejando paso a una claridad que se negaba a dejarse opacar por la tormenta que venía montada a horcajadas de los truenos. En medio de esa disputa de la naturaleza, la luz de la ventana de enfrente volvió a llamar mi atención. Seguía prendida. Me quedé mirando y de repente me encontré en una habitación completamente blanca, con paredes sin adornar, con muebles sobrios, sin rebusques e igualmente blancos. Sobre la cama yacía una joven de larga cabellera rubia, pálida, con grandes ojos grises, que miraba a la luna sin parpadear. Un camisón largo, antiquísimamente cerrado, dejaba entrever un cuerpo joven y muy bien formado. Un ruido leve en la ventana hizo que una sonrisa apareciera, y ágilmente se dirigió a la ventana, que abrió de par en par.

Manos primero y luego una cabeza, finalmente el cuerpo completo de un joven apareció de un salto dentro del dormitorio. Pelo revuelto por el viento, una boca carnosa que prometía una risa fácil y besos ardientes, y unos ojos azules que hablaban de infiernos vividos y pasiones encontradas. Sin pronunciar palabra tomó a Paula (¿cómo sé yo que se llama Paula?) por los hombros y la besó.

Cayeron sobre la cama en una mezcla de brazos, piernas, cuerpos, en una batalla que sólo tiene vencedores.

Desde mi lugar, fundida en la pared desde donde podía ver mi casa por la ventana de Paula, y extrañamente me veía a mí misma con el vaso en la mano observando la tormenta, escuché el andar pesado de alguien que subía la escalera. La puerta se abrió con un golpe y un hombre en mangas de camisa, chaleco de cuero, pantalones de campo y botas apuntó el rifle hacia la cama y disparó varias veces. Cuando se convenció de que los amantes estaban muertos, se fue, bajó las escaleras con el mismo andar pesado y dejó la casa. Subió a un caballo y sin volver la vista atrás despareció.

La impresión me devolvió a mi casa, a donde yo seguía mirando la tormenta que ya descargaba toda su furia sobre el Club de Campo.

-Qué lástima, mañana los chicos no van a tener fútbol-comenté y me fui a acostar.

Happy Halloween

2006-10-30T15:56:00.000-03:00

Un poco de cultura

Halloween (All Hallow´s Eve, que sería la noche anterior al Día de Todos los Santos) es originariamente una fiesta pagana de origen celta. Para ellos el año terminaba el 31 de octubre, y esa noche, los muertos podían volver a la tierra para apoderarse del cuerpo de los vivos y resucitar. Para evitarlo, colgaban en las puertas de sus casas huesos, calaveras y cuanta cosa desagradable encontraran. Hacían fogatas y sacrificaban animales para espantar a los espíritus. Los bandoleros en la Edad Media se aprovechaban del temor de la gente y disfrazándose de diablos, muerte, etc para cometer sus fechorías y salir indemnes de la mismas.

El “treat or trick” (trato o travesura/conjuro) es la amenaza, aggiornada obviamente, que usaban para pedir alimentos a los asustados pueblerinos.

A fines del siglo XIX, esta festividad se trasladó al Nuevo Mundo, más exactamente a los Estados Unidos, de mano de los inmigrantes irlandeses, que agregaron la Jack o´latern, (calabaza hueca con una vela por dentro) bromista tan insoportable, que cuando murió, ni en el cielo ni en el infierno le dieron entrada y se paseaba con una calabaza con una brasa ardiente en su interior por cabeza, pidiendo que lo dejaran entrar en algún pub.

Su popularidad a nivel internacional ya es cuestión de marketing.

volare

2006-10-26T16:25:00.000-03:00

Cuando de soñar soñando se trata
Cuando de volar volando se trata
Nada mejor que un buen libro,
Una canción que nos remonte al pasado
Y una barra de chocolate.
A eso,
A todo eso
No me puedo resistir

Casi 40

2006-10-19T10:33:00.000-03:00

Me enteré de que el niñito está con pesadillas, y me da cierto escozor pensar que pude haber sido yo el causante, pero entre nosotros, el pequeño y maleducado diablillo lo tiene bien merecido.

La historia va así. Soy uno de esos padres que, ahora, se les da por llamar modernos, porque nos ocupamos de nuestros hijos/as casi, y remarco el casi, a la par de las madres. Soy un empresario exitoso e independiente, por lo que me puedo dar el lujo de manejar mis horarios según mis necesidades o placer. En esta última categoría, entra el ir a buscar a mis dos hijos para almorzar, o sacarlos del colegio por la tarde para llevarlos a algún lugar divertido a tomar la merienda. Y me conocen. Hago “puerta” como la mayoría de las madres, charlo, me entero de las cosas y me saludan todos los amigos de mis hijos y, ya a esta altura, otros chicos que no comparten grado ni sala pero que de tanto verme, les resulto figurita repetida como cualquier mamá. Las más que las menos de las veces, mis excursiones vespertinas no se resumen a tres integrantes, mi hijo de 7 años y me nena de 5 y yo, sino que tenemos algún que otro invitado, aunque mi límite es de cuatro niños. Esta confianza es, supongo yo, la que dio lugar a las pesadillas, y entre nosotros, no fue su culpa, sino que al no haber sido el primero, me agarró harto, desprevenido y de muy mal humor.

Esta comprobado científicamente, todos los dermatólogos lo confirman, que el hombre, por ser hombre y me refiero el género masculino, tiene tendencia a la alopecia. Y yo adhiero, aunque a regañadientes, a la tendencia.

La primera que hizo una alusión directa a mi creciente calvicie fue una nena que me saludo con un “¿qué tal peladín?”, mis ojos se abrieron desmesuradamente y casi no atiné a contestarle más que un “no es lindo decir eso”. Pero por alguna razón en las semanas subsiguientes otros chicos hicieron preguntas o palabras concernientes al tema. Y justo una tarde de esas, de lluvia, tránsito pesadísimo, y un barrio de Belgrano casi intransitable, llegué al cumpleaños del amigo de turno, para la torta. En medio del “queloscumplasfelizqueloscumplasfeliz” una vocecita aguda, de esas que se escuchan en medio de cualquier barullo me dice: “uyyy, mira que pelado que estás”. Y me saqué, o mejor dicho me sacó. Lo agarré de su escuálido bracito, lo alejé de la mesa con la torta, y sacudiéndolo un poco le dije: “Decir eso es feo, pero no te preocupes, ya se te van a caer a vos esos rulos rubios y no va a haber loción que te salve”

De esto hace unas cuantas semanas. Sé que jamás se lo contó a la mamá porque ella me sigue saludando en la puerta del cole, pero hoy me enteré de que desde ese día, sueña que se está quedando calvo.

2006-10-17T11:47:00.000-03:00

2006-10-10T19:03:00.000-03:00

Alterego ( para Sonia)

Por fin conocí a Marina. Era una de esas cuentas pendientes que tenía con la vida. Y se dio, de casualidad realmente, no porque yo hiciera algo al respecto, sino por mera casualidad.

El sábado pasado estaba invitada a una fiesta en la casa de unos amigos. Eran más de las dos de la mañana cuando sonó el timbre, a esa hora ya nada nos sorprendía: entre el licor, el sueño y algún que otro inocente porro estábamos más allá del bien y del mal.

Abrieron la puerta y ahí estaba ella, con un vestido rojo, mínimo, alta ( escuché en algún lado que había tomado una poción especial para crecer), castaña con ojos color almendra, un eterno tostado, impecable y una perfecta sonrisa en la boca. Labios carnosos, medio despintados. Dio un paso, y se desplomó cuán larga era, hasta la música se detuvo por un segundo.

-Estreno tacos-fue su explicación-Es como la cuarta caída de la noche-agregó, señalando pequeños moretones en las rodillas y los brazos, y se largó a reír. Tenía una de esas risas contagiosas, profundas, que le sacudían todo el cuerpo. Como si eso fuera un disparador, la música volvió a sonar, estridente, el griterío nos envolvió y yo quedé ahí parada, mirando como recogía su cuerpo para ponerse de pie.

-Hola, soy Kira-me presenté-Gran entrada la tuya.

Me sonrió, y en voz baja confesó: “siempre me ocurren estas cosas, es como si alguien quisiera hacerme pasar papelones toda mi vida. Pero ya estoy acostumbrada, hace un tiempo que decidí reírme de mi misma y da resultado.”

El humo del cigarrillo formaba una nube azulina y nos buscamos un rincón cercano a la ventana para poder hablar tranquilas, tantas confesiones por delante, tantas cosas para contarnos, en fin, tanto en común: los viajes por parajes extraños, aventuras por el Amazonas, romances en cada puerto. Nos dimos cuenta de que más de una vez nos habíamos cruzado, como cuando ella terminaba su relación con el magnate armador de yates en Courchevel y partía, buscando nuevos horizontes, y yo llegaba a la villa de esquí con mi amor de turno (¿cuál era? Ya ni recuerdo) O esa otra, aquí en Buenos Aires, invitadas a la misma fiesta, esas que hacen historia en las revistas del cholulaje nativo, en la que el Tattersall desbordaba de invitados, y no nos vimos en toda la noche.

Pero más allá de una intensa vida social, compartimos cosas mucho más profundas e importantes: valores, un mismo código de vida, y la lealtad para con una misma y el otro, como pilar.

Es que nos conocemos de siempre, aunque esa noche fuera la primera vez que nos veíamos cara a cara. Al fin y al cabo, ambas éramos producto de la creación de dos grandes escritoras.

Ilustración by Benfield "Golden Mask"

2006-10-05T12:36:00.000-03:00

photo by danann

IMPULSO

Con una incapacidad nata para escribir, me lancé sobre el teclado a aporrear las letras. Tenía que entregar un trabajo, estaba frente a un deadline, el concurso era hoy en tres horas y yo no tenía ni idea sobre lo que quería presentar. Solamente sabía que TENÍA que hacerlo.

La blanca hoja que se dibujó en la pantalla me dio pavor. Tanta pureza por viciar, por poblar de minusculidades negras, que en conjunto deberían tener algún sentido.

El pavor se transformó en ahogo, de a poco la garganta se cerraba y el aire se negaba a entrar por mi nariz. Las palpitaciones cobraron impulso y le ganaron en su carrera a la asfixia. Ahora, a mi incapacidad nata, se le sumaba la transpiración nerviosa que hacía que los dedos resbalasen sobre el teclado confundiendo más las letras-

Frases sueltas, escuchadas, de canciones, frases hechas, lugares comunes, todo se apilaba desordenadamente en la cabeza y peleaban por salir a través de la vacuidad de los inútiles dedos.

En eso, la idea original tomó impulso, y en un acto heroico se impuso a las demás, descifrando la importancia de cada una según su género y actitud.

Finalmente, pocos minutos antes de la hora señalada, la nota cobró vida, y mi incapacidad nata se convirtió en best seller o mejor dicho en “most readed”, ya que paseó por muchas manos y terminó en todos los tabloides del país.

El concurso era de tiro y yo di justo, en el momento indicado, en el blanco: mi sien derecha.

Y mi incapacidad nata, convertida en “most readed” comenzaba simplemente con un: “No soporto más”

2006-10-02T16:21:00.000-03:00

Les pido perdón a uds, mis lectores, por haberlos abandonado sin aviso. No volverá a suceder.

Carta abierta a Jazmín

2006-10-02T15:50:00.000-03:00

Cuando de escribir se trata, en general, los que escribimos, no hablamos de nuestra vida. Lo más probable es que usemos algún hecho como disparador, como idea. Desde el último libro que leímos, película que vimos o alguien con quien nos cruzamos en la calle. Sin ir más lejos, cuando me siento a tomar un café, si estoy esperando a alguien me dedico a recrear la vida de las personas a mi alrededor, es un buen ejercicio, y muy entretenido. Obviamente, siempre viene en la cartera conmigo un cuaderno, más grande o más chico según el tamaño del bolso en cuestión y una lapicera, objetos infaltables e infalibles para momentos de ocio.

Por otro lado, si tomamos algún hecho de la realidad, es muy factible que lo deformemos, y mucho. Lo podemos agrandar o achicar, restarle o sumarle importancia y a las personas, transformarlas en personajes, o sea, exagerar sus características. Si alguien es bueno, tiende a convertirse en casi un “ángel” y si alguien es malo, en un cuento va a ser malísimo. Porque sino, ¿cómo enganchamos a nuestros lectores? Si contara la vida tal cual es, ¿cuál sería el incentivo para uds.? Además, así es más divertido.

Y yo escribo para divertirme.

Pd: No es mi intención dar clases de ningún tipo. Es sólo una aclaración para una amiga

Uno de "esos" días

2006-08-20T18:28:00.000-03:00

Amanecer despejado y frío en Buenos Aires. Típica mañana de invierno. La televisión, a las 730 indica que hay 2º de sensación térmica. Miro a mis chicos dormir y me asalta la duda recurrente ¿los levanto para ir al cole? Y enseguida me reto y respondo a mí misma en la soledad de la cocina, con el Nesquik a medio preparar, que sí, que un poco de frío no les va a hacer nada. Hago de tripas corazón y con ambos vasos me dirijo hacia la ingrata tarea de sacarlos del calor de sus camas para introducirlos en la realidad de maestras, profesores y recreos que les espera en su rutina diaria.

Ya camino al colegio, y cuando se me cierra la barrera justo delante de mi auto, me doy cuenta de que va a ser “uno de esos días”.

Bajan los chicos, y automáticamente llamo a mi madre, que por uno de esos misterios de la naturaleza, no tiene la almohada pegada, ni los ojos lagañosos a las 755 am. Me cuenta su salida nocturna, lo que va a hacer ese día y que ya va como por el tercer diario, por lo que en su inagotable charla matinal, también, las noticias más importantes. No necesito escuchar la radio, con llamar a mi madre alcanza.

Yo, en cambio, gracias que atino a vestirme, no como alguna que otra conocida que lleva a sus retoños en pijama y con un tapado encima. A veces, hasta me paso el cepillo por el pelo.

Esa mañana, no vuelvo a mi taza de mate directamente. Me dirijo a la farmacia que el día anterior me había enviado, cobrando el servicio, un Ventolín en aerosol, que a las 10 de la noche se negó a funcionar. LA farmacia, obviamente, me aceptó el reclamo del producto pero, a pesar del cobro de los $2, exigió que fuera en persona a hacer el cambio.

Estacioné sobre la Avenida, frente a la farmacia, siendo tan temprano, ¿quién va a venir a molestar? Una joven muy simpática llamo al encargado de turno, quien también muy correcto, probó el aerosol. Obviamente anduvo, en sus manos, el condenado aparatito funcionó,. Con mi mejor sonrisa, sintiéndome bastante imbécil, además de dormida, volví al colegio para hacerle el puff a mi hijo, que estaba sin su medicación desde la tarde anterior. Tenía un espasmo bronquial porque durante el fin de semana se nos había roto la caldera y no tuvimos calefacción. Pero eso iba a cambiar porque en pocas horas llegaba el service.

Ya en mi casa, me anuncian que se inundó el lavadero por algo del lavarropas. Respiré hondo, hice ommm y tomé el teléfono para pedir otro service de otro gremio.

Primero llegó el de la caldera, D´s lo bendiga. La abrió, la miró, la prendió (yo por tres días no pude hacerlo)y dijo ”Señora, esta en perfectas condiciones, esto no tiene nada”-

-Pero lo aseguro que hacía ruido, parecía que iba a explotar, y después se apagó.

-Sí, sí, pero ahora funciona bien.

Yo pensaba en mis hijos caminado por la casa envueltos en frazadas, en las medias de lana que usamos para dormir y me empecé a reír desconsoladamente.

Al rato llegó el del lavarropas, que: miró la maquina, hizo un ruido con su garganta tipo ”aha”, la desenchufó, la volvió a enchufar y dijo ”ya está, son $30 la visita”.

-¿Cómo le voy a pagar $30 si no hizo nada?

-Mire, la política de la empresa es cobrar la visita, si tengo que cambiar alguna pieza se descuenta de esos $30, pero tiene suerte, no hay que cambiar nada. ¿me firma por favor?

Mi auto, hace un ruidito leve, un tac tac por atrás. Pero hasta que no se caiga lo tenga que caerse, yo, HOY, no lo llevo al taller.

LA mordida

2006-08-09T19:17:00.000-03:00

LA creatividad literaria corre fuerte en la flia. El texto que sigue lo escribió mi hijo de 10 años, y excepto algun que otro acento, no crregí nada. Un genio mi nene ( creanme, soy la madre)

Wolfach, Alemania, Febrero 1796

Werner, un niño de 10 años, vivía con sus padres Gunter y Helen. Había otro señor que tocaba en la calle para que los chicos se duerman. Un día mientras Werner volvía de la panadería, lo mordió un perro. Cuando Werner miró al perro, éste ya estaba muerto. La mordida fue profunda. Esa noche, cuando el señor tocaba, se despertó en un hospital y por la ventana vio a su mamá y a su papá. Tenían un bebé ¡era él! Cuando el señor se alejó tocando, Werner volvió a su casa. Así fueron todas las noches, sólo que cada vez el bebé crecía más. Hasta que un día llegó al momento en el que el perro lo mordió. Esa noche después vio algo que no había pasado jamás: él tenia 13 años y una novia. Entonces empezó a anotar lo que veía y le ponía fecha. Hasta que un día murió, pero él seguía vivo, tenia 13 años y una novia. Después, las cosas que él vio se hacían realidad. Hasta que llegó el 11 de agosto de 1865 y murió. Pero antes a su hijo Herman lo mordió un perro y el perro murió. Al hijo de Herman lo mismo así hasta el hijo, del hijo, del hijo, del hijo, del hijo de Werner.

BRUNO

he vuelto a las andadas

2006-08-01T12:38:00.000-03:00

Agosto,2006

Querido Diario:

Hoy podría asesinar a alguien. Es otro día gris y frío. Tan frío, que estoy usando un polar adentro de la casa. Es el último día de las vacaciones de invierno y estoy exhausta. La casa ha sido invadida por cuatro huracanes que comen lo que encuentran a su paso a cualquier hora.

Creo, honestamente, que si tengo que seguir escuchando el rebote de la pelota sobre las que alguna vez fueron mis blancas paredes, voy a terminar arrancándome los pelos de mi larga cabellera, uno por uno, y gracias a D´s, tengo muchos.

Dicen ser tus amigas, hasta me llenaron la casilla de emails y el teléfono de mensajes el pasado 20, el Día del Amigo, pero cuando las llamas por ayuda, están tan frenéticas como una y terminàs ayudándolas a ellas. Ahora, hay 6 huracanes en vez de 4. Grandes amigas tengo!

¿Quién diablos inventó las vacaciones de invierno? Dicen que los niños son una fuente de alegría, la luz de nuestras vidas... El ser humano que pronunció estas ¿sabias? palabras, nunca tuvo un chico de 9 años propio por tres laaargas semanas. Es invierno, por el amor de D´s, ¿qué esperan que hagamos con ellos? Los teatros están repletos, los cines también, no se puede caminar por un shopping sin tener encima una horda de pequeños demonios chillando por más, de cualquier cosa que puedan obtener.

Y la peor parte, es cuando tienen el coraje de decir que se aburren. Claman haber jugado a todo lo “jugable”, mirado en la tele, todo lo “mirable” y estado con todos los amigos que pueden estar.

Los abuelos nos desertaron hace tanto tiempo, que ya no recuerdan ni sus caras.

Pero cuando terminaron las clases, celebramos. Celebramos, ¿qué? ¿Acaso ya no nos acordábamos de las vacaciones invernales pasadas?

Cierro mis ojos y veo las caras de las maestras y directoras del colegio riendo cuando ese viernes nos entregaron a nuestros pequeños. Pero, TEMED MEROS MORTALES: el lunes celebraremos nosotras, y las que reímos últimas, reímos mejor.

Hoy está gris y lluvioso, frío y húmedo, clima ideal para el último día de las vacaciones de invierno. ¡Yahooo!

Madre desesperada

VACACIONES

2006-07-05T10:58:00.000-03:00

Se la robé a un Duende, la idea del pause, digo. Pero no por maldad, sino porque me gustó la manera de explicar la necesidad de la PAUSA. En Desde Antes Del Tiempo nos tomamos vacaciones.
Hasta la vuelta.

La gente alta está toda loca

2006-07-05T10:53:00.000-03:00

Anne Geddes

La gente alta está toda loca. Porque la primera vez, todo bien, hasta te felicitan por el logro, entonces uno se entusiasma y ahí viene el problema. Porque a uno, le gusta tocar y tocar y tocar, y ver que si uno lo pone así, la luz aparece, pero si uno lo pone al revés la luz se va. Y mami que viene y te dice ay mi amor y te apretuja la mejilla con un beso mojado de mamá, ya llegas al interruptor de la luz, que grande que estás. Y uno se siente importante, porque además, mami lo llama a papi a la ofifina y le cuenta que yo ya puedo llamar a la luz s-o-l-i-t-o. Así le dice. Y cuando papi llega me pide que le muestre, y después a la abu y a la iaiaia y a los tios. Pero, un día, en vez de darme un beso porque yo quiero que la luz venga y se vaya y venga y se vaya, mamá me grita. Me dice que ya estoy grande para jugar con la luz y que voy a quemar la bombita. ¿Cómo voy a quemar eso, si ni siquiera sé lo que es?

2006-06-30T18:39:00.000-03:00

Por el Pato, por Tevez, por Juampi, por Maxi, por Lucho, por Hernan, por Roman, por todos y cada uno de ellos, por todos y cada uno de nosotros,

¡¡¡ESTAMOS JUNTOS, VAMOS ARGENTINA !!!!!!

3ra entrega: uno de los finales posibles

2006-06-29T12:15:00.000-03:00

Pasó el invierno y los encuentros siguieron. Siempre en el mismo bar, siempre en la misma plaza. Hasta que un día Rocío no apareció. Juan, preocupado pensó que se le había hecho tarde, luego que tal vez tenía mucho que estudiar, después, que se había enfermado. “Ya va a venir”, se decía, cada vez menos convencido. Con el correr de la semana, se encontró pensando en ella constantemente y, finalmente, fue a pararse a la puerta de la facultad para esperarla a la salida.

Su sorpresa y dolor fueron inmensos cuando la vio abrazado con otro y subiéndose a un Mini. Rocío miró hacia donde estaba Juan y en un segundo bajó del auto, corrió hacia él y le dijo: “lo siento, realmente lo siento. Pero lo pensé mucho y contigo pan y cebolla no es para mí” Y se fue.

Unos meses más tarde, Rocío encontró una foto de Juan en la parte de Sociales del diario: “Se casa reconocido playboy. Heredero de la fortuna más grande del país decidió, por fin, casarse con Marita de la Fuente, luego de un tórrido romance de escasos meses, y confesó a la prensa que siempre soñó con llenar su casa (de 2000m2) de hijos.”

"resting place bye eatzycath"

2006-06-27T10:35:00.000-03:00

NO VAMOS A PERMITIR UN PENAL INVENTADO

¡¡¡¡VAMOS ARGENTINA !!!!

2da entrega

2006-06-26T12:27:00.000-03:00

La voz a su espalda, profunda, de bajo, la sobresaltó. Se volvió muy lentamente, levantando su nariz, preparando el desplante. Pero no pudo. Un par de ojos verdes como el mar Caribe la miraban de arriba abajo descaradamente, y una sonrisa, lenta, mostraba unos dientes blanquísimos. Sin saber cómo, se encontró hablando como si se conocieran de toda la vida. En realidad hablaba Rocío, Juan la miraba socarronamente. Por primera vez, en sus poco más de veinte años se escuchó tratando de ganarse a la persona que tenía enfrente, y no con su belleza sino por sus cualidades: estudiante avezada de Comercio Exterior, excelente alumna, con sueños de una gran carrera que no fuera bancada por papi, importante empresario textil, sino por sus méritos, sus ganas de vivir en una casa con jardín para poder tener dos perros por lo menos, un par de hijos que puedan correr a sus anchas y un marido amoroso.

Juan, escudándose en la mirada juguetona, estaba fascinado. Cuando, hacía un rato, la había visto tan pudorosa y delicada, hizo lo que jamás había hecho, mandar al demonio todas sus obligaciones para poder sentarse al lado de esa aparición y comprobar lo que ya se imaginaba, que olía a rosas.

Por lo poco que Juan le contó, Rocío dedujo que era un empleado común de una multinacional, había estudiado Economía y trabajado al mismo tiempo, para poder hacerlo. Vivía solo, y no tenía ni para un celular. Rocío se enamoró instantáneamente.

Se encontraban todos los días en la plaza, y cuando el frío del invierno los corrió, en un bar de estudiantes de la esquina porque, “Juan, decía Rocío, no hace falta que gastes en pavadas”.

MAXIGOL

2006-06-26T11:10:00.000-03:00

2 a 1!!!

CUENTO en dos o tres entregas

2006-06-22T12:10:00.000-03:00

Rocío era caprichosa. Siempre lo había sido y ella lo sabía. Es más, había decidido no cambiar. Porque, para qué, si de esa manera conseguía lo que quería, en el momento en que lo quería. De chiquita llorando hasta ponerse morada, de más grande cruzándose de brazos y enfurruñada, y ya de casi adulta, haciendo pucheros y abriendo grande los ojos claros y pestañas renegridas por un rimel muy bien aplicado.

Pero ese día las cosas no funcionaron como siempre y los grandes ojos se abrieron, pero por la sorpresa.

Rocío conoció a Juan una tarde de abril. El sol de otoño brillaba. Y al mediodía calentaba lo suficiente como para que Rocío se sentara en la plaza cercana a su facu a almorzar el yogurt bajas calorías y la manzana. Se sentó en uno de esos bancos verdes, típico de plaza porteña, con su minifalda, las botas, los libros y el ipod. Un poco más tarde, un joven se sentó a su lado, sin mirarla, y se desparramó por el asiento. Se aflojó la corbata, abrió el primer botón de la camisa celeste y apoyó la cabeza en el incómodo respaldo, cerró los ojos y se olvidó del mundo que lo rodeaba.

Rocío, después de un rato de que no le dirigiera la palabra lo miró de reojo, no estaba acostumbrada a ser ignorada, porque además de caprichosa, era muy pero muy linda: cara de muñeca de porcelana, boca roja en forma de corazón, nariz pequeña y respingada, pelo lacio, castaño, impecablemente brillante, piernas largas y bien torneadas, cintura chiquitísima y pechos altos, duros, orgullosos y naturales.

Rocío, decíamos, lo miró de reojo, cruzó y descruzó las piernas, se movió bastante ruidosamente, hasta tiró un libro sobre la gravilla, y nada. Estaba enojadísima con su compañero de banco, quién se creía que era para desairarla de esa manera. Obviamente si Juan, porque de él se trataba, le hubiera dicho un simple hola, Rocío hubiera subido su respingada nariz hacia el cielo y le hubiera dado la espalda empezando a leer alguno de los capítulos del libro de macroeconomía. Pero no lo hizo, y ella se empezó a preocupar. Sacó su celu de la cartera y lo abrió, el espejito le devolvió la imagen de siempre: bella rayando la perfección , si no fuera por ese lunar redondo y negro al lado de su boca.

Lo cerró con un fuerte clap y lo devolvió a su lugar. Resoplando, junto sus cosas y se dispuso a partir, el desconocido le había arruinado el día.

-¿A dónde vas tan apurada, princesa?

2006-06-20T16:09:00.000-03:00

La noche es un cliche

LA noche oscura y silenciosa. Quieta y ¿tranquila? Lo Prohibido, agazapado, espera al insomne, para hacerlo cómplice de...
LA noche ruidosa, llena de luces blancas o furtivas. Agitada y transgresora. Con gritos y frenadas. Gemidos dolorosos. Una pastilla levanta la piedra que pondrá fin.
LA noche se arrastra larga. Arropo a uno, ahuyento los monstruos del otro, acompaño al tercero para sumergirme en la soledad esperada de cada día. Y me pienso. Y me duermo. Por fin.

(ERTE SPRING)

2006-06-16T18:39:00.000-03:00

No hay literatura que valga.

El 6 a 0 de hoy
es lo más.

VAMOS ARGENTINA !!!!!

2006-06-12T18:56:00.000-03:00

¡¡¡¡¡¡¡¡VAMOS VAMOS ARGENTINA!!!!!!!!

IMAGINANDO

2006-06-09T12:42:00.001-03:00

Yo me lo imagino, arrastrando los pies, con la cabeza gacha, cansado, tirando de la bolsa gris cargada de libros y cuadernos escolares; con el cuello de la camisa abierto y la corbata del uniforme torcida, los pantalones grises en su lugar gracias al cinturón y el blazer azul con el escudo, algo largo, desarrapado, sin importarle demasiado su destino, dejándose arrastrar por la pequeña fuerza que había dispuesto que lo guiara. Como cada mañana. Como cada tarde en sentido inverso.

Nunca entendió por qué tenía que aprender sobre átomos y el oxígeno, las diversas fórmulas matemáticas o el orden de las notas musicales. Ninguna de esas cosas ayudaba a ordenar las ideas que surgían en su cabeza repentinamente.

Por suerte alguien le había contado que a veces servía escribirlas.

Por eso siempre tenía esa libretita, ya sin tapas, con él. Y un lápiz, por supuesto. Para ordenarlas, para darles sentido.

Y a veces sucedía, que una idea de la semana pasada, continuaba en una de esta semana o tal vez, la de recién fuera el principio de una que había surgido hacía dos meses, por qué no. Ya había ocurrido.

Como esa vez en que Malena moría: era viejita, era su hora. Pero quién era Malena. En ese momento sólo sabía eso, que era su hora. Hoy, muchos meses más tarde, sabía, por ejemplo, que vivía en una casita blanca y de techos rojos, que tenía pelo negro y un gato; que le gustaba jugar a las muñecas y sacarle la lengua a los que pasaban frente a su ventana. Sabía que Malena tenía cinco años y que todavía le faltaba mucho más por vivir.

Pero a él le correspondía llenar ese blanco en la vida de Malena y hasta ahora no se le había ocurrido qué poner.

Por eso le molestaba tener que ocupar parte de su cabeza con cosas inútiles, con nociones que tapaban las otras que pugnaban por salir. Necesitaba saber qué hacer con Malena y con tantos otros personajes que poblaban su cabeza y su cuarto de adolescente abarrotado de tareas ajenas a su manera de ser.

Y ahora, cuando me lo imagino rumbo al colegio, lo veo como si hubiera puesto el piloto automático de la nave esa que llamamos cuerpo, sentándose bajo un árbol para sacar su libreta, el lápiz, y escribir el último de sus pensamientos, chando una rápida mirada al reloj de su muñeca, girando la cabeza a la derecha y a la izquierda, buscando subrepticiamente entre las páginas si éste pertenece a otro o es uno nuevo, brillante e impoluto como un recién nacido, levantándose desganadamente y seguir con su paso cansino hacia ese edificio gris donde todos tienen que pensar lo mismo en el mismo momento. Donde no se permiten libretas ajadas, lápices sin punta, ni Malenas, ni pensamientos terroristas que asaltan la mente en el momento menos oportuno.

Y ahí, parado a solo metros de la puerta, endereza los hombros, abrocha la camisa, ajusta la corbata y, con un gran esfuerzo intima a sus pensamientos a no surgir durante el día. Cruza el umbral y ya es otro: el mejor alumno, el más brillante, el mejor jugador de fútbol...

Pero adentro, agazapado, esta él, con su libreta y Malena, esperando.

Nostalgia barrial

2006-06-02T16:01:00.000-03:00

Camino por la calle La Pampa, recordando mi niñez belgranense. Y me doy cuenta de una sensación, que espero no tenga que ver con el paso de los años. Me doy cuenta de que los negocios cambiaron, cambiaron las baldosas, algunos árboles, que ya no están y jamás fueron reemplazados, las caras, los porteros... Yo caminé esa calle diariamente, rumbo al colegio y a su vuelta, por cinco años consecutivos. Mi compañera de ruta, mi amiga y vecina, yo vivía en el cuarto, ella, en el octavo, del mismo edificio, ya no vive más en la Argentina. Creo que se fue a Canadá, pero ni de eso estoy segura.
Recuerdo una conversación, en una fría mañana de junio:”No te encantaría quedarte encerrada en Luxor”. Alma de gordas teníamos. Luxor era la fiambrería, confitería, panadería donde la colectividad judeo-alemana compraba todo lo comestible a gusto de su paladar. Ahora, no sé qué hay. Ahora paso en auto, y no miro hacia los costados. Siempre con la vista fija adelante, como corresponde a una buena conductora y mejor madre, y las orejas en el asiento de atrás, atenta a las peleas y comentarios infantiles y no tanto.
Pero hoy, volví caminando. Y me entristecieron las calles rotas, el olor a perro y sus necesidades, y el no saber dónde estaba mi amiga. Y me sentí vieja. Me pesaron mis años. Mi necesidad de pedicuría, peluquería, manicuría y demás “ías” que a los quince, sólo usaba para alguna fiesta.
Fue entonces que ocurrió: en medio de semejante melancolía, una voz:”lindos ojos, mami”, y sonreí. No por lo original del piropo, sino porque me lo dijo un chico al que, seguro, doblo en edad.

2006-05-26T09:33:00.000-03:00

Leer leer leer. el problema de leer es que si hago esto no escribo. O escribir escribir escribir, si lucho con las palabras, no leo. Hoy es LEVIATAN de Paul Auster, ayer AMORES EN FUGA de Schlink...en el medio, tal vez en la madrugada insomne ANGEL de Collen Mccolough (la del pájaro canta hasta morir). Y siempre los escritos de MD y Soshebar en sus blogs.
gracias

2006-05-16T09:55:00.000-03:00

ERTE moon

Mili

El ruido del cuchillo al caer, sacó a Mili de su ensoñación. En la larga mesa, alrededor de la cual se hallaba toda la familia reunida, se sentía, una vez más, fuera de lugar. El griterío ensordecedor de sus hermanos y primos, las risas de sus sobrinos, y el cacareo de las viejas matronas hacían de esta ocasión un suplicio más que una fiesta. Festejaban los ochenta de, “¿de cuál de las tías?”. No importaba. Mili, lo único que quería era estar lejos. Miró por el amplio ventanal y la lluviosa noche sólo aumento su deseo de huir. Cerró los ojos y con una imperceptible mueca en sus labios se retrotrajo a otra de esas cenas familiares, hacía de esto unos años, cuando conoció a su primo Ernesto, venido de la distante Venezuela, morocho, alto, de ojos carbón, “mortal”. Recordó a ambos sentados frente al gran piano de cola del living, esa noche todo tenía brillo propio, un halo dorado iluminaba hasta a las redondas naranjas del fuentón de vidrio apoyado ignominiosamente sobre la tapa negra. Recordó la locura juvenil que se apoderó de ambos, de los besos robados detrás de una las altas plantas que la tía tenía y cuidaba con esmero. Recordó, también, las manos sensuales que le recorrieron el cuerpo en los escasos días que tuvieron juntos, el frío del ocaso, sentados juntos, muy juntos, en la pared de la Costanera, y el río que en ese lejano día, parecía plateado. Ernesto volvió a su país poco después. Nunca más se vieron, nunca más se contactaron. Con el tiempo se enteró de que se había casado con la que ya fuera su prometida, otra prima, lógico, en estas familias patricias era lo esperable. Que había tenido un par de hijos y que había quedado viudo. De todo se enteraba, por las tías, que se ocupaban de ello. Mili, la bella Mili, la más hermosa de la casa, había quedado para vestir santos y todo por culpa de ese venezolano. Y Mili sonreía, siempre sonreía, porque tal vez fuera cierto eso de que Ernesto le había sacado las ganas de otro hombre, pero los recuerdos a ella le alcanzaban. No así a las rencorosas tías. Entonces, cuando esta noche el ruido del cuchillo la bajó de su nube, Mili, escuchó lo que hace años esperaba: “Viene. Con sus hijos a cuestas. Dice que a hacer negocios.” Y el brillo volvió a las cosas. Porque en su interior sabía.

GANADOR

2006-05-05T15:19:00.000-03:00

Uops!, se me está vaciando la copa otra vez. Debe perder por algún lado, che. A ver si se me acercan con la bandeja otra vez. Yo, no puedo ni moverme. También, con el día que tuve, como para moverme, estoy. Estas reuniones son un plomo. Todas jovatas, amargas y rehechas. Poco para recrear la vista. Si no fuera por Beto, juro que ya me hubiera ido. Bah, ni hubiera venido. Ahora, Inesita, sí que sabe preparar fiestas. Lástima los invitados. ¡A ver nena si me traes otra copita de champagne! Moviendo el traserito, preciosa, eso, bamboleé un poco más. Típico, caliente conmigo, como todas las mucamas, siempre igual. La que está hecha una yegua es Romina. La pu... si creció la nena. Y pensar que le he dado la mamadera. Otra cosa me gustaría darle ahora.¡Che, apura la copa, que morimos de sed! ¿Comer? No, gracias. Sí así estoy bien. No, no estoy en pe... sólo es el cansancio de la oficina, te juro, Inesita. No me puedo ni mover. Pero no, mujer, dejalo a Betito, tranqui, no necesito nada de nada. Vení, agachate, una preguntita, ¿puedo? Al fin y al cabo, soy el mejor amigo de tu marido. Sí agachate, acá, al lado y decime, en serio: vos, ¿te hiciste las lolas?

2006-04-27T20:55:00.000-03:00

Se me ha perdido algo. Espero hallarlo pronto, pues sin ella estoy perdida. He buscado por todos

lados, y cada vez que creo verla, un rastro, un hilo, una sombra, se me vuelve escapar. Como la sombra de Peter Pan, como sólo puede hacerlo LA INSPIRACIÓN.

Si alguien la ve. Si alguien la escucha. Le dice que la extraño. Que es difícil estar sin ella. Que me siento...vacía.

2006-04-26T15:21:00.000-03:00

Se lo robé a un novel escritor porque me hizo sonreír todo el tiempo mientras lo leía. Gracias MD

El último ángel, jugó todos los juego. Amó todos los amores.Bebió todas las bebidas.Admiró todo lo admirable. Soñó todo lo que vivimos y vivió todo lo que soñamos...Corrió todas las maratones y no llego a la meta nunca...

Depende de cómo se mire

2006-04-25T10:06:00.000-03:00

Estoy en un atascamiento de tránsito, con autos que me rodean y una barrera de esas típicas de Belgrano que tardan demasiados minutos en levantarse, unos metros más adelante. Va por el cuarto tren que pasa y nada, seguimos aquí parados. El reloj de mi camioneta marca las 8:07 de la mañana. Hace exactamente tres minutos dejé a mis vástagos en la puerta del colegio y vuelvo a mi casa, a mi taza de mate cocido y al Clarín de cada día.

Repentinamente, una moto pasa zigzagueando entre los autos, y pasa también, por ese hueco que deja la barrera. Pasa con orgullo y desdén hacia nosotros los pobres automovilistas estancados. Y pienso:” que suerte que tiene. Poder andar así, libremente y sin tener que esperar siempre otro tren”

Robbie Willliams cambia de tema por tercera vez y por fin se levanta la barrera. El reloj ya marca las 8:18, once minutos, no superé mi record.

Es un día de llovizna constante que deja todo húmedo y no hay paraguas que sirva. Doblo a la izquierda. Dos cuadras más adelante, llegando a la avenida otro tumulto. El tránsito se enlentece “Adiós mate humeante”-murmuro entre dientes apretados maldiciendo al tiempo, la hora, el día y a todo lo que se me puede ocurrir tan temprano a la mañana. Avanzo a paso de hombre.

Repentinamente lo veo, al motociclista desdeñoso, tirado, inerte, sobre el pavimento mojado de ese día gris. Su poderosa máquina varios metros más adelante, atravesada sobre la mano contraria.

Ah, me olvidaba. ¿Les dije que el casco protector lo llevaba en el brazo?

Un cuento

2006-04-25T09:53:00.000-03:00

Primero dejó de comer, aunque la comida había sido un punto central en su vida, había cosas más importantes que hacer.

Después dejó de tomar, agua, por supuesto, otra cosa no bebía, más que un sorbo de champaña en alguna ocasión muy especial.

Cuando las fuerzas se le fueron acabando, se acostó en el piso, comodamente en un principio, después ya no importó.

Y por fin dejó de respirar.

Pero no murió. NO. No por lo menos, como lo entendemos nosotros. Sólo se aparto un poco de esta vida terrenal y se dedicó a viajar.

¡Qué placer viajar así! Sin ataduras, ni esperas, sin demoras, ni valijas pesadas. Solo volar hacia donde él quisiera, y conocer tanto, tanto.

En su primer vuelo se pareció al Principito, todo de blanco, con pantalones abuchonados en los tobillos y una larga bufanda que flameaba detrás de él. Y se dio cuenta de que podía ser quien quisiera. En ese viaje, sentado en una nube, jugaba carreras con el viento.

Otra vez se paró sobre el planeta Tierra y camino sobre él como los payasos del circo sobre una pelota. Sus propias carcajadas le llenaban el pecho y brotaban de su garganta. Y allí abajo en esa pelota-planeta, solo los más pequeños lo escucharon y aplaudieron, contestándole con ese gorgojeo típico de bebés que saca sonrisas en las madres.

Pero el mejor de todos sus viajes fue el que hizo acompañado. Ese día y por primera vez desde que decidiera abandonar la Tierra, se encontró con alguien en su deambular. Cuando lo miró a los ojos sintió una conexión inmediata con ese extraño, y sin palabras de por medio comenzaron a caminar juntos.

Repentinamente, el otro le habló.

-No estás aburrido de andar solo hace ya tanto tiempo?

-No-contestó extrañado-Me gusta pasear en las nubes, hacer skate en los acantilados, o saltar de Planeta en planeta. Me gusta hacer reír a los chiquitos, son los únicos que me ven. Vos no lo probaste alguna vez?

La respuesta fue una sonrisa condescendiente, pero bondadosa.

-Además todavía no encontré todas las respuestas.

-¿A qué preguntas?

-A todos los por qués y para qués. A los ¿habrá, realmente existirá?

-Y estás seguro de que buscaste en los lugares adecuados?

-En todos los que se me ocurrió, por lo menos.

El extraño-desconocido se quedó pensativo un rato. Y luego alargando una mano tomó una estrella pequeña pero muy, muy brillante y se la dio.

-Es hora de que vuelvas. Has paseado y disfrutado y encontrado todo lo que acá podías hallar. Ahora vuelve y busca allí el resto de las respuestas. Seguramente surgirán más preguntas y podrás contestar las que correspondan, ya sabes dónde buscar.

Dicho esto se alejó caminando serenamente, silbando, con las manos en los bolsillos que antes él, el paseador, no había notado que tuviera.

La estrella flotó desde su mano hacia su corazón, luego hacia su frente y por último hacia su coronilla. La luz se hizo más fuerte, tanto, que le pareció que podía agarrarla, si quisiera, como si fuera una soga.

El extraño-desconocido miró hacia abajo, hacia la pelota-planeta y una sonrisa iluminó su cara. Decididamente el trabajo de un Padre no termina nunca.

Acá abajo, en el planeta Tierra, un rayo de sol iluminó una habitación, en una casa de un país y se reflejó en el llanto del recién nacido y la sonrisa de esos padres primerizos.

Irina giglio

Abril 2005

1era. Parte Israel - Capítulo

2006-04-20T12:05:00.000-03:00

“…you may say I´m a dreamer

But I´m not the only one…” (John Lennon)

-Cuando mi papá se entere de que pagó lo que pagó para que su princesa se dedique a limpiar baños, le va a dar un ataque-murmuró Dana Meier mientras acomodaba su campera a modo de almohada en el césped. Por los mini parlantes de su walkman se escuchaba a Air Supply cantando sobre dos personas solitarias menos en el mundo.

El tibio sol de invierno calentaba lo suficiente como para que todas las tardes, desde que llegaran al kibbutz, Dana, como la llamaban sus íntimos, y sus amigas, se juntaran a compartir las experiencias de cada día.

-Decididamente y a pesar de la lavada de baños, vidrios o pisos es lo mejor que me pudo pasar-y con una sonrisa de sirena que le iluminaba el rostro cerró los ojos por un instante y agradeció el poder estar ahí con sus mejores amigas. Recostada sobre los codos, inhaló el aroma a verde y esperó. A los pocos minutos llegó Ela y se acostó a su lado.

-¿Cansada?

-Frita.

-Lógico.

La paz que las rodeaba era tan intensa que con un suspiro de placer la recién llegada optó por perderse en la música y relajarse.

-¡Dana!

-Llegó Sonia-anunció burlonamente Ela.

-La escuché-contestó Dana sin moverse.

-La escuchó todo el kibbutz.

-¡Dana!-repitió Sonia casi sin aliento y desplomándose en el pasto.-Acabo de ver al hombre de tu vida.

Semejante declaración llamó decididamente la atención de las otras dos jóvenes, que se sentaron inmediatamente.

-Es alto, muy alto; es rubio, muy rubio y tiene los ojos más azules que puedas haber visto en tu vida.

3ra. Parte

Buenos Aires (9años más tarde)

Capítulo 1

Parada en un semáforo, tamborileaba los dedos sobre el volante de su compacto Mitsubishi plateado, al ritmo de la música. Recordando la revista Uno que había depositado en el asiento del acompañante, aprovechó ese minuto, y la hojeo. En la parte central de la publicación, había una serie de fotografías, un estudio sobre la mujer de hoy. La foto principal, que ilustraba el artículo, la dejó sin habla: era una toma que recordaba muy bien, ella, sentada contra un tronco, en el lejano kibbutz al que había ido hacia tantos años, que parecía otra vida.

Capítulo 3

-Sigue hablando con todo el cuerpo-fue lo primero que se le cruzó a Erik por la cabeza, cuando se repuso de la impresión inicial de ver a Dana, tantos años más tarde.

Vestida con un traje sastre de color verde, con la pollera un centímetro mas corta que lo estipulado por la moda, presentaba un gran cambio, con respecto al recuerdo de la longuilínea muchacha, de eternos jeans gastados y largos pullóveres, que él guardaba en su memoria.

sentado a espaldas de Dana, evaluaba su posición actual. Hacia 9 años que no la veía. No sabía si estaba casada, si ese joven era su novio; tampoco sabía cómo iba a reaccionar ella si él aparecía así, repentinamente. Su proyecto de hacer fotos en este país no era nuevo, hacía mucho tiempo que tenía ganas de hacerlo, y siempre había surgido algo; pero hacía una semana, sentado con el director de la revista UNE, había comentado sus inquietudes sobre recorrer la Argentina y hacer algo distinto. Sin pensarlo siquiera, el director aceptó, con la condición de qué buscara un ángulo diferente para la nota. Y allí estaba, 7 días más tarde, mirando al real objetivo de su viaje, hablar con dos hombres, a sólo tres metros de distancia.

con un nudo en el estómago, que no había notado momentos antes, se volvió hacia la joven que lo miraba con una mezcla de sorpresa y furia en esos ojos tan expresivos.

-Aldana...

-Lena- contestó Dana fríamente, con la voz que solía usar para hablar con el directorio de la empresa.

-Estás igual, no cambiaste en nada.

-No sé si tomarlo como un cumplido o como un insulto.

-Dana, tenemos que hablar.

-Yo creo que no. Que tengas una buena vida-contestó secamente, y girando sobre los talones, se dirigió hacia la puerta.

Por segunda vez en el término de una hora, Erik sintió que una furia irracional lo invadía. Sin poder controlarse, tomó a la joven por un brazo, haciéndola girar de tal manera, que quedó aprisionada contra su pecho.

Temblando de bronca, Dana levantó su cara hacia la de él, y con ojos que echaban fuego, empezó a decirle lo que opinaba de los hombres con actitudes machistas.

Erik, miró a la muchacha que, después de tantos años, volvía a tener entre sus brazos, y sin poder contenerse, bajo su cabeza y la besó.

El roce de esos labios le trajo recuerdos que creía enterrados para siempre, y un escalofrío le recorrió todo el cuerpo.

Dana, impotente, opuso resistencia, pero Erik, y su propio y traicionero cuerpo, decidieron otra cosa. El mundo que los rodeaba desapareció, y se sintió inmersa en una multitud de sensaciones, que le aflojaron las rodillas y le nublaron el pensamiento.